| я пишу тебе письма, стихи, рассказываю о... о чем, собственно?! что бы я тебе не писал - я вечно твержу о своем. мне хочется кричать об этом на площади Правды... я бы приковал себя к ажурной ограде... засунул голову в пасть льву, пусть даже и гранитному... стоял бы босой восемь суток в луже из собственных слез и напрасных слов. но суть в том, что все слова всегда напрасны. и эта самая взаправдашняя правда. и поступки лживы, и глаза притворяются, и губы источают яд, и руки предают. "в чем же правда, брат?"(с) а в этом она и есть - всеобщая ублюдочная правда. но это всеобщая, а моя - она в тебе. в моей слепой идиотской вере в тебя, твое дыхание, твою придуманную верность и непридуманную нежность, в милость судьбы, которая позволяет мне так заблуждаться. приникая к стене Плача, вдыхая воздух земли иерусалимской, стоя под нещадным солнцем и дыша общим с тобой воздухом - я знаю... знаю, что отныне у нас с тобой все общее. потому, что это я подарил тебе весь мир. щедро и безвозвратно. раньше он был только моим, и мне не было смысла предлагать такой щедрый дар людям. но появилась ты... я даже не спросил тебя - нужен ли тебе мой мир. я просто отдал. все и сразу. я люблю тебя. |
|||